Внутри неё. ОН Неотпущенная

Пролог: “Внутри неё — он”Она нажала кнопку “блокировать” с дрожью в пальцах. В этом было что-то финальное, как захлопывание крышки гроба. Как выстрел в сердце — не его, своего. Он был первым, кто увидел её настоящую. Не внешнюю маску с выверенными улыбками и тусклыми взглядами. Нет. Он добрался туда, где было тёмно, сыро, страшно. И вместо того, чтобы отвернуться, остался. Погладил её страхи. Выучил их наизусть. И, шепча ласковые приказы, раскрыл перед ней саму её суть — рабыню, женщину, дитя страсти и боли. Она пыталась забыть. О, как она пыталась…Удаляла письма, рвала фотографии, выбрасывала подарки. Меняла пароли, телефон, даже город — но не могла сменить кожу, пропитанную его касаниями. Не могла стереть память о том, как звучал его голос в тишине ночи, как горели глаза, когда он смотрел на неё, как нежно и жестоко держал её в руках, когда мир рушился за окнами. Каждую ночь она засыпала, нашёптывая себе: “я свободна, я сильная”, но просыпалась среди развалин собственной лжи. Потому что свобода без него была всего лишь одиночной камерой. Сильной она была только в его узде. Он жил внутри неё. В каждом ударе сердца, в каждой вспышке боли между рёбер. И никакая стена блокировок не могла заслонить его дыхание в её памяти. Он стал её молитвой. Её проклятием. Её сладким ядом. И глубоко внутри она знала: она никогда не уйдёт по-настоящему. Её цепи не были на запястьях. Они были на её душе. И она не хотела, чтобы кто-то когда-нибудь их снял.

“Неотпущенная”Она знала, что нужно уйти. Не потому, что он был жестоким — нет. Его жестокость была той лаской, которой ей не хватало. Его холод был той честностью, о которой она мечтала. Его приказ был тем спасением от хаоса внутри неё, которого она всю жизнь искала. Но в этом и была опасность. Он был слишком правильным для неё. Слишком сильным. С ним она исчезала. Растворялась до самой кости, до последней капли крови. И вот теперь она стояла в пустой комнате, где когда-то училась трепетать под его взглядом, и дрожащими руками выключала телефон. Последнее сообщение так и осталось непрочитанным. Она боялась увидеть его слова. Боялась увидеть в них то, что заставит её сломаться окончательно. Она заперла двери, удалила все их переписки, выбросила подаренные им вещи. Выцарапала с кожи метки его кнута, стерла губами нарисованные им клятвы. Но как стереть то, что проросло в сердце? Как избавиться от того, кто, как вирус, внедрился в кровь? Первое утро без него было самым ужасным. Она проснулась в пустой кровати, руками вслепую шаря по подушке в поисках его запаха. Тело болезненно отзывалось на отсутствие прикосновений — оно требовало боли, требовало власти, требовало его. “Ты свободна,” — шептала она себе, забиваясь в угол кровати, обхватив колени. — “Ты свободна. Это ты выбрала.” Но голос в голове был громче. «Ты не свободна. Ты просто потеряна без меня. » Она слышала его шепот в каждом порыве ветра. Видела его в отражениях витрин. Чувствовала его взгляд между лопаток, даже когда была одна. Пыталась убежать. Меняла маршруты. Меняла прически. Стирала следы. Но от себя не убежишь. Прошли недели. Люди вокруг смеялись, влюблялись, жили — а она носила в себе его, как рану. Острую. Неисцелимую. Она пробовала новые увлечения, заводила новые знакомства, смеялась над чужими шутками. И в какой-то момент почти поверила, что всё прошло. Почти. До первой бессонной ночи, когда воспоминания обрушились на неё с такой силой, что она, задыхаясь от слёз, соскользнула на пол и, сжимая в руках пустой ошейник, выла, как раненое животное. И снова его голос звучал внутри: «Моя. Только моя. » Она вспоминала их первую встречу, как вспоминают первый солнечный луч после долгой зимы. Он нашёл её там, где никто не искал. Среди развалин её души, среди стёртых границ и уставших от одиночества глаз. Он увидел в ней не только боль — он увидел возможности. И она отдалась ему без остатка. Каждое его прикосновение было как благословение. Каждый приказ — как дыхание. Он учил её заново быть собой: не прятаться, не бояться, не лгать себе. Она помнила, как впервые встала перед ним на колени, задыхаясь от волнения и счастья. Как его рука коснулась её головы, утверждая своё право. Как он говорил: “Ты найдена.” И теперь она сама пыталась от себя сбежать. Порой она писала ему письма, которые никогда не отправляла. Писала о боли, о страхе, о тоске. Писала о том, как без него она — пустая оболочка, тень. О том, что каждый мужчина после него казался картонной копией. Что каждое прикосновение других мужчин было как холодное железо по коже — потому что только его пальцы могли зажечь её изнутри. Она писала… и сжигала письма. Но пепел оседал в её сердце. Однажды, в холодное апрельское утро, она проснулась от странного ощущения. Как будто кто-то тянул её за нить, вплетённую в самое сердце. Она медленно подошла к зеркалу. Посмотрела в своё отражение. И увидела… его. Не лицо, нет. Его власть. Его силу. Его любовь, вбитую в каждую клетку её существа. Она поняла: она не сможет забыть. Не сможет уйти. Он — это она. И попытка забыть его — всё равно что попытка разорвать собственную душу. Она снова разблокировала его номер. Не написала. Нет. Просто смотрела на имя в списке контактов, как на дверь, за которой была её настоящая жизнь. И знала — когда он захочет, он откроет её снова. Придёт. Позовёт. И она пойдёт. На коленях. Со слезами. Со всей нежностью и болью, которые только может уместить женское сердце. Потому что свобода — это быть там, где ты принадлежишь. И её свобода — это быть его. В ту ночь она уснула с его именем на губах. И во сне он пришёл. Взял её за волосы. Поднял с колен. И прошептал в ухо: «Ты думала, что сможешь забыть меня? Глупая. Я — твоя суть. Я — твой дом. » Она плакала во сне. Плакала от счастья. И впервые за долгое время спала спокойно. Потому что внутри неё снова был он. И теперь она больше никогда не попытается убежать. Эпилог. Покой Той ночью он связал её снова. Силками из верёвки и любви. Из боли и нежности. Каждый узел был обещанием. Каждое прикосновение — клятвой. И когда он прошептал над её губами: «Моя навсегда» — она не отвечала. Потому что её тело, её сердце, её душа кричали это без слов. И в первый раз за долгое время она уснула без слёз. С его рукой на своём горле. С его властью в своих венах. С ощущением, что всё правильно. Потому что истина была проста, как удар плети по коже: Она — его. И в этом было её освобождение.

Заключение

Зачем тебе бежать, если ты всегда была его? Оттирка его в тебе это стирание себя. Искать его в сотни других прохожих. Голос, манера общения. Твой дом это он! Ты это он. Вся Ира сущность это он. Ты растаяла в нём….